Pero en esta no hay monos, ni arboles, ni siquiera mosquitos, pero sigue siendo una selva, y quizás la más peligrosa de todas.
Aquí os muestro algunas fotos que no os he podido enseñar durante este viaje.
http://picasaweb.google.com/marcijauskas/Sudamerica
Esto no es un adios, solo un pausa hasta que vuelva a sentir las costillas de Rocinante en mis talones, porque siempre pensaré que son gigantes, no molinos.
jueves, 25 de septiembre de 2008
miércoles, 17 de septiembre de 2008
Four seasons in one day
Y es que estaba sitting on the dock of the bay pensando que titulo poner esta time, y no se me ocurre otro better que la chanson de los crogued jaus que llevo tarareando die lasten days (mas que nada porque solo me se el titulo). Es lo que tiene estar durante una semana en un entorno anglofrancogermanoperuhispano parlante, que acabas mezclando todos los idiomas y acabas hablando una especie de esperanto de andar por casa.
Lo que cambia todo en apenas 5 dias, 80 kilometros, 82537 pasos (moins ou plus), que es lo que hemos tardado en llegar a la montaña vieja o Machu Pichu en Decathlon, quiero decir, Quechua desde Cusco (aqui les hace mucha gracia nuestro aZento ZeZeante).
Primero andar entre nevados de mas de 6000 metros, pasando de nuevo la noche mas fria de mi vida, si no llega a ser porque mi compañero de tienda frances me dejo acurrucar los pies debajo de su saco multiplumifero hubiera acabado como el juanito oiarzabal (no bajito y calvo, sino con 11 dedos solo), eso si, dejandole claro un par de veces que los sacos son unipersonales y esa cremallera no se toca, coño. A quien se le ocurre subirse con un ultralight pero ultrafuckingcold a estas alturas (si Ali, lo tengo yo, pero que pasa con mi mochila, eh!).
Superando otro par de dias de caminata con desniveles de mas de dos mil metros en pocas horas para arriba, otras tantas para abajo (uy si el gallardon gobernara por aqui la que iba a armar con las tuneladoras...) para alejarnos del frio y granizadas, otras tantas sudorosas jornadas atravesando secarrales con concierto de miles cigarras incluido y una ultima de selva infectada de mosquitos comedores de repelente para sus idems y otras horas siguiendo las lineas del tren silbando la cancion de "Stand by me" finalmente pudimos verlo.
Y es que todo esto vale la pena cuando llegas a Machupichu y no puedes evitar sentirte un poco como Ernesto Guevara, Che para los amigos, en diarios de motocicleta. Con tanto turista es dificil no ver a nadie en algun momento, pero con un poco de esfuerzo puedes encontrar un hueco entre un par de piedras y uy, perdona chinita, es que no te he visto, si, si, ya te quito el pie de la cabeza, si si, ni-hao pato laqueao, y como os venia contando, buscar un momento de tranquilidad y poder admirar todo este derroche de piedras y cultura (te la) incas.
Ahora me retiro un par de dias para recuperarme de mis heridas a la peninsula de paracas, reserva natural donde espero ver muchos pelicanos, a pinguinos imitar los andares de Charlot, alguna que otra foca despistada (como se distraigan mucho me hago una chupa con una) y muchas veces a la camarera trayendome pisco souers y ceviches a la terracita enfrente del mar.
Pero creo que soy un poco Mowgli y la Gran Selva vuelve a llamarme, asi que en unos dias iniciare otro viaje hacia ella, y como no, al norte, siempre al norte.
Lo que cambia todo en apenas 5 dias, 80 kilometros, 82537 pasos (moins ou plus), que es lo que hemos tardado en llegar a la montaña vieja o Machu Pichu en Decathlon, quiero decir, Quechua desde Cusco (aqui les hace mucha gracia nuestro aZento ZeZeante).
Primero andar entre nevados de mas de 6000 metros, pasando de nuevo la noche mas fria de mi vida, si no llega a ser porque mi compañero de tienda frances me dejo acurrucar los pies debajo de su saco multiplumifero hubiera acabado como el juanito oiarzabal (no bajito y calvo, sino con 11 dedos solo), eso si, dejandole claro un par de veces que los sacos son unipersonales y esa cremallera no se toca, coño. A quien se le ocurre subirse con un ultralight pero ultrafuckingcold a estas alturas (si Ali, lo tengo yo, pero que pasa con mi mochila, eh!).
Superando otro par de dias de caminata con desniveles de mas de dos mil metros en pocas horas para arriba, otras tantas para abajo (uy si el gallardon gobernara por aqui la que iba a armar con las tuneladoras...) para alejarnos del frio y granizadas, otras tantas sudorosas jornadas atravesando secarrales con concierto de miles cigarras incluido y una ultima de selva infectada de mosquitos comedores de repelente para sus idems y otras horas siguiendo las lineas del tren silbando la cancion de "Stand by me" finalmente pudimos verlo.
Y es que todo esto vale la pena cuando llegas a Machupichu y no puedes evitar sentirte un poco como Ernesto Guevara, Che para los amigos, en diarios de motocicleta. Con tanto turista es dificil no ver a nadie en algun momento, pero con un poco de esfuerzo puedes encontrar un hueco entre un par de piedras y uy, perdona chinita, es que no te he visto, si, si, ya te quito el pie de la cabeza, si si, ni-hao pato laqueao, y como os venia contando, buscar un momento de tranquilidad y poder admirar todo este derroche de piedras y cultura (te la) incas.
Ahora me retiro un par de dias para recuperarme de mis heridas a la peninsula de paracas, reserva natural donde espero ver muchos pelicanos, a pinguinos imitar los andares de Charlot, alguna que otra foca despistada (como se distraigan mucho me hago una chupa con una) y muchas veces a la camarera trayendome pisco souers y ceviches a la terracita enfrente del mar.
Pero creo que soy un poco Mowgli y la Gran Selva vuelve a llamarme, asi que en unos dias iniciare otro viaje hacia ella, y como no, al norte, siempre al norte.
P.D.1: No encuentro los acentos asin que a corregir con el lapiz rojo.
P.D.2: Para tranquilidad paterna, mis heridas se reducen a unas cuantas picaduras en zonas decorosas y un par de ampollas de pronostico reservado.
miércoles, 3 de septiembre de 2008
Bolivia, país de contrastes
Bolivia, país de contrastes donde los haya.
En realidad se podría decir que hay dos Bolivias, la rica y la pobre, la occidental y la oriental, la de los blancos y la de los indígenas, la del castellano y la de los idiomas autóctonos. Difícil solución hay, unos tienen los recursos minerales y otros la población, lo que les ha llevado a gobernar tras siglos de estar en la sombra, así que a ver como te las arreglas amigo Evo, que estos tiran a dar.
Y eso que como me decía con gran orgullo patrio un señor que conocí en un colectivo, "en bolivia tenemos de todo", y ante mi inciso de que a no ser que mi lonely planet estuviera mal.. mar, lo que se dice mar, no tenían... el hombre casi con lágrimas en los ojos me mentó a las madres de los chilenos, con los que perdieron en una guerra hace casi dos siglos su entrada al Pacífico, y yo para no ser menos y congraciarme un poco con mi compañero he de reconocer que derramé alguna que otra lagrimita por nuestra tan preciada Cuba.
Empezamos por unos días en el salar de Uyuni, cientos de kilometros de una llanura de sal, donde por cierto no se hace agujero al mear al contrario que en las de Argentina (que grande eres Evo), para dirigirnos hacía lagunas de todo tipo de colores (colorada, verde, azul), aunque alguna parecía rosa de la cantidad de flamencos que había, arsssaaaaa.
Como colofón, la excursión nocturna para ver las estrellas junto a mi compañero che-pibe-que-hisiste-palermo y una botella de vino de a 30 bolivianos, el plan prometía, quedó en una ronda a lo "penúltimo" en apenas 3 minutos (que lejos queda ya la jamonería) con congelación parcial de lengua y campanilla. Nueve de la noche y -15 grados, así que imaginaros quien se levantó para ver el amanecer y unos geisers a ls 5am... pues sí, yo, y no solo eso, sino que a las 7 nos metimos en unas termas volcanicas, eso si, lo complicado no era meterse, sino salir, pero los del norte del río manzanares somos así de chulos y como me dicen los de aquí cada vez que les digo que soy español....con dos cojones !! ( o aceitunillas más bien, joder que frío hacía)
De ahí a Potosí, famosa por sus minas que dieron tanto poder a nuestro imperio, tuve una de las experiencias más fuertes que recuerdo, pasar dos horas en una de ellas a 100 metros de profundidad viendo como todavía trabajan los mineros en la actualidad, atravesando pasadizos de apenas un metro de alto, respirando un aire totalmente cargado de polvo y un calor insoportable que te hace inimaginable pensar que puedan hacer jornadas de 10 horas durante 6 días a la semana. Dinero fácil lo llaman, muerte rápida más bien diría yo, porque sino les mata la mina lo hará el alcohol de 96º y la coca que toman para aguantarlo.
Siguiente parada Sucre, lo que en principio iban a ser un par de días de relajo, viendo la bonita arquitectura colonial y disfrutando de su templado clima, y gracias a que uno de los lemas bolivianos es "una manifestación al día, de salud es garantía", nos encontramos bloqueados una semana sin poder salir de la ciudad y suplicándole a la de la agencia de viajes un billete de avión para cualquier destino que estuviera en el lado "bueno". Eso si, ahora tengo la tarjeta cliente oro en todos los bares y cafés de la ciudad.
Y este fue La Paz La Paz, extraña manía de estas tierras la de decir todo por duplicado, la ciudad que menos hace honor a su nombre y donde la gente alta vive en la parte baja y la gente baja en la parte alta, parajodas de la vida. O de la muerte, o al menos eso decían del descenso en bici al pueblo de Coroico, aunque en realidad sí que como te pasarás de frenada ibas a hacer una caída libre de 400 m a lo Elliott en ET. No era para tanto como lo pintaban pero ver el paisaje y los valles si que merecía la pena, aunque con mis antecedentes acróbatas estaba demasiado concentrado en mirar la rueda de adelante.
De ahí 15 horas en autobús por carretetetetera hasta la selva amazónica boliviana, Rurrenabaque. Pero mereció la pena, 3 días conviviendo con una comunidad indígena te hacen darte cuenta que se puede tener todo si poseer nada y ser inmensamente feliz. Eso si, el alcohol 96 rebajado con agua de coco sigue sin superar al Brugal-cola.
Y como despedida rumbo al lago Titicaca, a pasar unos días en la Isla del Sol, lugar sagrado de los Incas donde a partir del cual se creó el universo, inca por supuesto, y no se si será sugestión pero viendo el atardecer en las ruinas de Chincana se siente una energía especial, (a lo mejor fue la marcha de 20 km a casi 4000 metros que hay que hacer para llegar y los 6 platanos que me había metido para el cuerpo, pero llamadme iluso).
Hoy ya abandono Bolivia, país de contrastes. Próxima estación Perú, como no, al norte, siempre al norte.
P.D: Después de tantos años de sufrimiento es triste pensarlo, pero parece que me tengo que ir a catorce mil kilometros para que nos pongamos líderes, atleeeeeeeeeeti.
En realidad se podría decir que hay dos Bolivias, la rica y la pobre, la occidental y la oriental, la de los blancos y la de los indígenas, la del castellano y la de los idiomas autóctonos. Difícil solución hay, unos tienen los recursos minerales y otros la población, lo que les ha llevado a gobernar tras siglos de estar en la sombra, así que a ver como te las arreglas amigo Evo, que estos tiran a dar.
Y eso que como me decía con gran orgullo patrio un señor que conocí en un colectivo, "en bolivia tenemos de todo", y ante mi inciso de que a no ser que mi lonely planet estuviera mal.. mar, lo que se dice mar, no tenían... el hombre casi con lágrimas en los ojos me mentó a las madres de los chilenos, con los que perdieron en una guerra hace casi dos siglos su entrada al Pacífico, y yo para no ser menos y congraciarme un poco con mi compañero he de reconocer que derramé alguna que otra lagrimita por nuestra tan preciada Cuba.
Empezamos por unos días en el salar de Uyuni, cientos de kilometros de una llanura de sal, donde por cierto no se hace agujero al mear al contrario que en las de Argentina (que grande eres Evo), para dirigirnos hacía lagunas de todo tipo de colores (colorada, verde, azul), aunque alguna parecía rosa de la cantidad de flamencos que había, arsssaaaaa.
Como colofón, la excursión nocturna para ver las estrellas junto a mi compañero che-pibe-que-hisiste-palermo y una botella de vino de a 30 bolivianos, el plan prometía, quedó en una ronda a lo "penúltimo" en apenas 3 minutos (que lejos queda ya la jamonería) con congelación parcial de lengua y campanilla. Nueve de la noche y -15 grados, así que imaginaros quien se levantó para ver el amanecer y unos geisers a ls 5am... pues sí, yo, y no solo eso, sino que a las 7 nos metimos en unas termas volcanicas, eso si, lo complicado no era meterse, sino salir, pero los del norte del río manzanares somos así de chulos y como me dicen los de aquí cada vez que les digo que soy español....con dos cojones !! ( o aceitunillas más bien, joder que frío hacía)
De ahí a Potosí, famosa por sus minas que dieron tanto poder a nuestro imperio, tuve una de las experiencias más fuertes que recuerdo, pasar dos horas en una de ellas a 100 metros de profundidad viendo como todavía trabajan los mineros en la actualidad, atravesando pasadizos de apenas un metro de alto, respirando un aire totalmente cargado de polvo y un calor insoportable que te hace inimaginable pensar que puedan hacer jornadas de 10 horas durante 6 días a la semana. Dinero fácil lo llaman, muerte rápida más bien diría yo, porque sino les mata la mina lo hará el alcohol de 96º y la coca que toman para aguantarlo.
Siguiente parada Sucre, lo que en principio iban a ser un par de días de relajo, viendo la bonita arquitectura colonial y disfrutando de su templado clima, y gracias a que uno de los lemas bolivianos es "una manifestación al día, de salud es garantía", nos encontramos bloqueados una semana sin poder salir de la ciudad y suplicándole a la de la agencia de viajes un billete de avión para cualquier destino que estuviera en el lado "bueno". Eso si, ahora tengo la tarjeta cliente oro en todos los bares y cafés de la ciudad.
Y este fue La Paz La Paz, extraña manía de estas tierras la de decir todo por duplicado, la ciudad que menos hace honor a su nombre y donde la gente alta vive en la parte baja y la gente baja en la parte alta, parajodas de la vida. O de la muerte, o al menos eso decían del descenso en bici al pueblo de Coroico, aunque en realidad sí que como te pasarás de frenada ibas a hacer una caída libre de 400 m a lo Elliott en ET. No era para tanto como lo pintaban pero ver el paisaje y los valles si que merecía la pena, aunque con mis antecedentes acróbatas estaba demasiado concentrado en mirar la rueda de adelante.
De ahí 15 horas en autobús por carretetetetera hasta la selva amazónica boliviana, Rurrenabaque. Pero mereció la pena, 3 días conviviendo con una comunidad indígena te hacen darte cuenta que se puede tener todo si poseer nada y ser inmensamente feliz. Eso si, el alcohol 96 rebajado con agua de coco sigue sin superar al Brugal-cola.
Y como despedida rumbo al lago Titicaca, a pasar unos días en la Isla del Sol, lugar sagrado de los Incas donde a partir del cual se creó el universo, inca por supuesto, y no se si será sugestión pero viendo el atardecer en las ruinas de Chincana se siente una energía especial, (a lo mejor fue la marcha de 20 km a casi 4000 metros que hay que hacer para llegar y los 6 platanos que me había metido para el cuerpo, pero llamadme iluso).
Hoy ya abandono Bolivia, país de contrastes. Próxima estación Perú, como no, al norte, siempre al norte.
P.D: Después de tantos años de sufrimiento es triste pensarlo, pero parece que me tengo que ir a catorce mil kilometros para que nos pongamos líderes, atleeeeeeeeeeti.
lunes, 11 de agosto de 2008
Aqui empieza todo
Aquí empieza todo. No. Aquí empezó todo.
Pero casi un siglo atrás, por estas mismas calles donde empecé a dar mis primeras pasos y patadas, tomar mis primeros cafés y ver mis primeros barcos, allá desde mi monte.
Miro ahora este puerto que una vez me llevó de vuelta a la tan escuchada casa, el mismo que vi alejarse y al que una vez prometí volver, y donde por fin he regresado. Pero esta vez para empezar otro camino, que no se donde lleva, pero que se que tengo que seguir, y que esta vez lleva al norte, siempre al norte.
Pero casi un siglo atrás, por estas mismas calles donde empecé a dar mis primeras pasos y patadas, tomar mis primeros cafés y ver mis primeros barcos, allá desde mi monte.
Miro ahora este puerto que una vez me llevó de vuelta a la tan escuchada casa, el mismo que vi alejarse y al que una vez prometí volver, y donde por fin he regresado. Pero esta vez para empezar otro camino, que no se donde lleva, pero que se que tengo que seguir, y que esta vez lleva al norte, siempre al norte.
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